Conducto Poético…

Conducto Poético…

Ilusión de niño pequeño

Acojo en tu sonrisa generosa

Me reportas, tesoro sencillo

Cuan hogaza de pan al hambriento.

Idilio de ensueño compartido

Ritmo de cerdas bien mecidas

Por la entelequia de una mesada crin

Gloria verte, sentir tu embebida esencia.

Déjome volcar, cuan las aguas bravas en la mar

Zambulléndome sin miedos, sanador eres

Un conducto poético, un hilo áurico me traes

Regalas y zurces con ahínco de amante letreo.

Acaso no me das palabras mayores

Cuando desde la calle de la ribera me rescatas

Apalabrando mi disoluta letra, mi savia nueva

Llégasme a ese rincón sin albor, a ese bastión silente

Que tod@s anhelamos poder iluminar, y eres luz.

Hoy Antonio, amigo me sacias la vehemencia

Bajo la arcada de un claustro gemelo, contiguo

Siquiera las mariposas blancas son suficientes

Para explicar mi emotiva certidumbre en el pecho

Sé que me enarbolas, me subes, me sujetas.

No puedo, no tengo tesoros que darte

Mas imposible no será mi inmersión en los lodos

De tintado acervo, símil del piélago donde piérdome

Para hallar ese taconeo, ese sostén incierto

Una amalgama de vida, de pequeños dedos laureados

Por donde dejar escapar un susurro, un vozarrón

Casualidad quiere ser mi fortuna, y te me entrega

Causalidad querré ser, y describir mi fortuna, contigo.

Ya juegan los niños, esos seres que nos habitan

Ya nos vemos otra vez, un repiqueteo entre los dedos

Sobre la tabla que sustenta el tiempo, ese truhan cómplice.

Imágenes: Antonio Reyes & Belén Pablo, JacqPaRo.

©Santiago Pablo Romero. Bluesman.

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Sencillo es…Decir.

 Sencillo es…Decir.

Hoy, he detenido mis pies

A tus orillas

No es, ayer, ni siquiera será, mañana

En el borde de tu magnanimidad

Océano de color intenso

Descolgado por entre las esquivas miradas.

Acaso hube de ser raudo

Incluso corceles de yeguas alazanes, nos perdían

O quizás la jovial inocencia, palpita fuerte

Y mi sal, se descuelga por el rostro

A tu encuentro, sal inmensa

Ambigüedad olvidada, diligente luna de llanto granate.

Tú, quimérico del ulterior devenir

Aplaudes unas hendiduras en el viento

Transmuto mi alma, en hervor

Mi espíritu bardo, se escondía tras los jazmines

Y el laurel seguía creciendo, sin sombras

Allá, silente, esperando mis pasos.

Escogiste leer, optaste por delinearme

Designaste el espacio corto

La cintura bregada, la usanza encinta de sutileza

Aligerando las alas del águila

Exhortando una pequeña llama, tenue regocijo paciente

Nutrido por apenas tiempo inmemorial, jubiloso.

Sencillo es decir, sencillo deshilar aquello lindo

Tejido con manos diestras

Al atardecer de este otoño que pasa acariciándonos

Mostrando la oportunidad prendida del aire

Y por qué no, por qué no subir a ese tren

Y recorrer las atalayas del céfiro ausente

Y carcomer las maderas de unos fieles sin pesas

Y alisar los marmóreos oropeles de los insignes

Y apabullar con la miscelánea del bajo, al alto

Cuan sencillo parece, mas cuan sencillo es

No más, sino dejar la elegante parsimonia impedida

Mientras las casuchas se iluminan, sean altares

Pues ahora, es sencillo, todo fluye…pero el río

El río y sus meandros, siempre estuvieron…

©Santiago Pablo Romero:Bluesman.

Imagen: FernándezCáceres.

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http://josemanuelfernandezcaceres.blogspot.com.es/

Sueños…

Sueños…

Anhelos escritos en los alisados de filamento

Candente para iluminar

Bajo la pátina de un translúcido cristal

Apaciguando la versatilidad de la colisión

De bruces con la realidad, utopía quizás.

Y allí está, titilando sin pestañeo

Sabedor de que un día será, y cierto es

Está, sobre la brisa, aleteando, sencillo, vertiginoso

Se aposenta ante tu vitral de esmerilada efigie

Esperando lo tomes, lo abras, lo embebas.

Irisando la epidermis de quienes fueron valientes

Atesorando la mejor de las estelas

El relumbrar de un nuevo surgir, sobre el horizonte

Arrancado de las entrañas de una sutil mirada

Escogida entre los pestañeos obnubilados.

Siento que te me acerco, con las manos abiertas

Canturreando melodías de silente son

Pergeñado de harapos, para tú termines de vestir

Así soy, efusión de letargos, o crisol de vidas

Sandalias raídas, piel curtida del roce de sus abrazos.

No son sueños, ni siquiera quimeras, son logros

Atesorados por tiempo inmemorial

Que suben a tu atalaya para descubrirse al gentío

Coreando una exaltación a henchidos goces

Salitre se derrama por entre las rendijas del renacer.

Dejo arracimados los sueños, entre las violetas

Emborrachándose con tu desleimiento

Porque ya duermo tranquilo

Gesticulando con párpados sagaces

Satisfecho del regazo escogido

Para verter el último vuelo…

©Santiago Pablo Romero.Petirrojo.

A Paqui Ortiz, Dama de Montoro. Por degustar sobre las esquinas de este cuadrilátero la redondez de mi alma.

Esperando la Carpa Dorada…

Esperando la Carpa Dorada…

Recorro un tiempo de vuelta

Ya hundí mis sandalias en esas tierras

En humedales de barro y cieno

Ahora sobre seco suelo, camino

Regreso a aquel estadio cercano.

Esperando he hallado a un zagal

Tras un sedal asido a su caña

Terminal de unas manos pequeñas

Pero firmes, habrá de conseguirlo

Es simiente luchadora, tenaz.

Entre tanto en una orilla

Reposa del día, sobre unas líneas

Sus pupilas prendidas, silente

Su progenitora, segura de sí

Absorbiendo el nuevo legado.

Compendio de notas, halladas

En el mismo pañuelo inmenso

Que por su doblez, se reencuentra

Pues todo retorna, gira como diábolos

Danzando frente a las fauces inocentes.

Embebido cada noche, me dejo arropar

Pues soy mundano caminante

Dejado de ficciones sobrenaturales

Ya camino desde la senda al cenit

Sin esperar nada, sino el delirio compartido.

Conclusión de sueños deshilachados

Transmutados en seda de otrora crisálida

Venida a esperar el lecho tranquilo

Donde la brisa describe esféricas danzas

Para delinear tu nombre, sí escúchale, te nombra.

Es la carpa dorada, aquel sueño

Que un viejo pescador peleaba asir

Hoy brilla, fulgente sin miedos

Sabedora de haber llegado a la plenitud

De elegir el destino  acompasado en vals…

©Santiago Pablo Romero.Petirrojo.

Léeme la Mente…

Léeme la Mente…

Una canoa abandonada cercana a una orilla, una soledad sin entendimiento, un desatino en la barra de un bar, una voz más alta que otra, entre músicas discordantes. Luces de neón, que acristalan el brillo de épocas comerciales, entre tantos pensamientos disgregados, persecuciones erróneas,  impagos de deudas premeditadas. 

Culpamos a los camellos de que nos enganchemos al consumo de joroba, pero nadie culpa a los engendradores de deudas, a los sádicos capitalistas que hunden el estado del bienestar tan costoso de montar. A ellos nadie culpa como los verdaderos camellos, que engancharon a miles y miles de seres en deudas impagables. Esclavizados de por vida, arruinados y prostituidos o colgados de una soga sobre un cuello inmerecido.

Léeme la mente, sólo te digo lo que deseas que te digan pero nadie se atreve a pensar si quiera, por si a caso las nuevas tecnologías son capaces de leer pensamientos. Nunca se sabe, te encienden la webcam desde distancias remotas y te detallan las penurias de tu cueva.

Cuadros de campos enmarcados, de girasoles devaluados porque la compañía de sellos se fue al garete, o las tendencias de petroleras deciden o no, si las renovables se pueden renovar o no.

Y es que nada de los pájaros de papel queda que vuele, sus alas se mancharon de pesado lastre. Sueños guardados entre terrazas de adosados de noventa y tantos metros, eso sí, en tres plantas y mascota incluida, y pídete para el auto, que sólo tiene la treintena empezada, y además podéis trabajar los dos para mí…promesa oída por los subconscientes de los inconscientes que se amordazaron voluntariamente, dicen, pues eran mayores de edad. Cosa que el drogata no es, pues es un enfermo, pues claro.

Menos mal que el plástico de  las crediticias tarjetas son ecológicos o no.

Será que los tiempos están cambiando y al camello se le llama bemeuve o a la mascota yorsair. Será que los tiempos son distintos, que no distantes. Léeme la mente, que pienso en voz alta, para que las nuevas tecnologías me lean, clarito.

Se Busca…

Se Busca…

Dicotomías primigenias

Virginal ruptura, imperativa

Un segundo, dos, tres…veinte

Largo periplo de doscientos ochenta soles

Tormenta y explosión

Ha llegado la hora verdadera.

Nuevas, inexpertas manos, sabedoras del desconcierto

Glándulas naturales que portan el fruto

Sin miedos, conocedoras sin escuela

Turgentes piezas de lascivia

Convertidas en suculento maná

Dichosos somos capaces de engendrar

Grandiosos animales, para criar

Se Busca Padres…

Hoy el frío rudo me despertó

Con su bofetada cruel a la dichosa vida.

Aún tengo el Blues…

Aún tengo el Blues…

En su caminar, Bluesman volvió a tropezar con la intolerancia propia, dado su parte helada, de los mismos corazones, aunque quizás esta vez encontró uno inesperado, aún su objetividad y mirada certera le permitía suponer su existencia, nunca hubiera deseado así fuera, encontró la inquina en el lugar menos deseado, donde daño real provocaría en su interior, en su alma, en su blues. Corroyéndole en sus fueros más internos.

Siempre caminó contra el viento, pues se dice que la manera de sentirlo en nuestro rostro, es mirando hacia él, no dándole la espalda. Siéntelo, escuchó alguna vez, enfréntalo, te hará daño, pero también te colmará de los máximos placeres, olores, sabores, sentimientos cargados de sensibilidad. Si le rehúyes sólo te empujará en su dirección como con los otros.

Fue testigo, miró, estudió, anotó todos los movimientos. Se limitó a contar la fotografía, el collage de la vida, roces, sufrimientos, amores, desdenes, sinsabores, rasgando su bluesguitar de vez en cuando para sazonar el aire de lluvia salitrosa, de las puñaladas traperas, de las traiciones de los seres ajenos, de las flores mustias deshilachadas tras un vendaval apasionado, donde costuras débiles no dejaron construir el traje a medida, aquel lucimiento necesario para ellos.

Las cicatrices en su rostro, en su fuero interno, marcadas a fuego incendiario, incrustaciones metálicas de la destrucción de puentes entre seres irreconciliables, astillas de explosiones madereras tras huracanes, en bosque de árboles caídos.

Historias repetidas, no por ello menos odiadas. Todos portan la verdad, todos dicen quererla. Hasta que aparece alguien que la cuenta, que te la dice a la frontal sutileza de tu vanidad. Entonces ese se convierte en el loco que habla de serpientes y águilas, que cree vivir en una caverna destrozada por el colmo de la sabiduría. Es cuando los rincones, se llena de libros, de letras dañinas. Cuentan que Oscar decía, que no hay libros obscenos o no, hay libros bien o mal contados, bien o mal narrados. Quizás sea el lenguaje, que no entendemos el idioma.

La ignorancia tiene la capacidad de atreverse, es como el aborregamiento provocado por el dios etílico. Nos permite ser, lo que no somos despiertos. Nos da alas flamantes, pero ícaras en el fondo. Son belleza, mas simple belleza, inútiles para volar hacia el cielo, donde el calor irradiado por astro vengativo, las destruirá sin esfuerzo. Sorpresa de alma transparente, entregada a la palabra, destruida ésta por la ignominiosa ignorancia, el egoísmo, y la inopia propia de seres injustos, inseguros, mediocres, y necesitados de idolatría para con su egocentrismo.

El bluesman en este caminar sintió la daga atravesar su coraza protectora. Ésta le protegió en tantas otras ocasiones, pues su material estaba fabricada con el ungüento en contra de los sin sangre, de los míseros seres del hábitat terrenal.

Esta vez sin embargo encontró un nuevo elemento, ante él nada pudo, su coraza pierde su fortaleza ante tal hechizo. La daga se coló entre las hendiduras de sus riñones, elevándose hacia el mismísimo interior, donde el habitáculo portador del alma se encontraba esperando, quizás dardos de veneno benévolo, como tantas veces fruto de dispares afrentas. Nunca mortal de necesidad. Desangrándose se encuentra en el patio del olvido. Gota a gota, aguja a aguja, tiñe de escarlata el camino. Fiel como siempre, una sola, su Sombra.

Y sí el lagrimear del Rey, y su bastón mágico, arrancando las notas más dolorosas y lanzándolas al viento.

Bifurcaciones.

Bifurcaciones.

Todos los días, todas las horas, todos los momentos, toda la vida, está llena de bifurcaciones. Unas veces nos queremos creer que decidimos, otras nos gusta decir que es el destino. No hay realmente decisión, realmente es un caño de fuerte corriente que fluye por las vertientes más favorables cuando llega a la bifurcación. Nos vanagloriamos de ser unos cuerpos pensantes, cuando nos vienen los resultados propicios. Cuando la fatalidad se adueña de los resultados, buscamos culpables. El destino, dios, o el gobierno. Inocentes, incautos somos siempre buscando culpables para nuestras derrotas. Implacables sabedores del mundo, cuando ganamos insulsas batallas. Siempre fue así, ya lo decían. Las victorias les llueven las madres, las derrotas son huérfanas. 

Nadie quiere atribuirse los errores del camino, y ahí surge nuestra búsqueda de culpables, de cabezas de turco, llamémosles con las mil y una designaciones que se nos ocurran, pues cuando es de ingeniosidades, nos pintamos solos.

La verdad de todo, la vida es fluida, es un torrente que circula a gran velocidad. Tal que se nos escapa el poder elegir, ella elige por nosotros. Toma la torrentera más favorable, y ruge a toda fuerza hacia la caída libre, para llegar a otro estadio. Éste nos gratificará con vivencias gratas o nos parecerá el infierno en vida. Pero ¿lo elegimos?. No. Hubo unas determinadas circunstancias, momentos, lugares, individuos, vientos que nos orientaron, vientos que nos empujaron, vientos que como plumas nos mueven a su antojo. Pero, No. Nosotros no lo reconoceremos, pues somos racionales, y eso qué quiere decir, pues eso que somos muy listos. Muy libres de elegir, qué hago, qué no hago. 

Siempre hay un por qué ocurrió aquello. Sin darnos cuentas que la casualidad no existe. La vida nos arrimó allí, eso es lo inevitable. Donde antes éramos dueños de nuestros actos, comenzamos a ver oscuridad y la luz nos abandona. Entonces nos acordamos de ella, la suerte. La mala, porque

 de la buena no se acuerda nadie, hasta que desaparece. Ella es la que nos quitó lo que la otra nos dio. Y si todo esto no fuera más que una ilusión. Y si ni siquiera somos capaces de decidir, ni el momento en que podemos dejar de respirar. Porque quién es dueño de su vida. Ella nos da elegir, nos dirá. Y lo único que le podemos responder es…si nos das a elegir:

Yo me quedo contigo…

Porque sin ti, ya no vivo…Jejejejejejeje….

Percepciones.

Percepciones.

Sí, sí, observo que sientes, sin embargo aprecio una frialdad, un distanciamiento. Igual, es percepción en mi forma de mirar. Tu forma de hacer las cosas, me desubican, mi capacidad de asimilar los sentimientos, no llega a captar los requerimientos. Los estadios serán diferentes, no estaremos en el mismo. Sería en una visita de captación, donde vi tu mirada y me prendí de ella. Tú, añadiste nuevas especies al zoo particular. Sí, pues un fetiche, quizás sea. Quizás en lugar privilegiado. Hay mascotas con mejor vida que muchos hombres. Tuvieron suerte. Les eligieron en un estadio inferior, para subirle a otro por encima de su imaginación.

 A cambio, sumisión. Hoy te peinaré, hoy no. Hoy te pongo guapo, te luzco, después a tu jaula, no te vayas a acostumbrar. Sí, sí percibo. Será tu forma de hacer las cosas. Ya sé que no debiera pensar, no es uno de mis dones, pero algún vestigio pasado de mi otra vida, quedará. Ya sé, vivo mejor que muchos. Tengo una vida plena de lujo y ociosidad, gracias a ti. Pero me estás recluyendo en una vasija de cristal. Muy bella, por cierto. Y si un día, vuelves de cacería, encuentras otra especie en extinción?. Otra maravilla natural, a proteger. Otro juguete querido. Igual ese día, se te olvide dejar entreabierta la salida, o mejor dicho la entrada. Pues por ella se cuela el aire, fuente de vida. Pero un olvido, lo puede tener cualquiera. El aire, no entrará. 

Y la dilapidación de la lúcida mascota, otrora muestra de orgullo y deleite, pasaría a pertenecer al conjunto valioso. Sí, valioso, el conjunto de trofeos, de especies raras, atesorado en tu eterna vida, diosa.

Es el peligro de los caminantes errabundos, conocen y son conocidos. Comparten y son compartidos. La transparencia se nubla cuando el aire gélido de las penumbras consigue envolver al espíritu libre y entregado.

Ya sé, es solamente una percepción que no clarividencia, eso pertenece a tu estadio. Será, corrupción de mi alma, empacho de existir dónde no debería. Privilegio regalado, no es derecho. Equivocamos tener derecho con un regalo acostumbrado.

Los simples mortales nos miramos en el espejo del lago. Con eterna calma, aparece una bella imagen. Tú, ella al lado tomándote de la mano, iguales. Te pasea orgullosa. Hasta que una nueva especie aletea en las cercanías y su aire, para el débil reflejo, en huracán se convierte. 

Destrozando la imagen idílica. La realidad te devuelve un paseo de la diosa con su nueva figura. La observas marchar, sabiendo que olvidó aposta, la tapa hermética de tu jaula de cristal. 

Entonces agradeces, las ramas de Nerium oleander que te dejó pulcramente en un rincón. 

Te facilita la salida, dulce sueño deseas, ella te concede tu último deseo. Te enseñó, enriqueció, te excluyó.

Sé que no es clarividencia, es sólo una percepción. No me es permitido pensar. Pero será un vestigio primigenio, de mi otra vida como humano. El camino está servido.