Abejas…

Abejas…

Campos de trigo

Espigas cargadas de granos generosos

Una piedra de cuentas rodando en su círculo cónico

Transformando sus cuerpos

Regando las estepas de níveo maná

Y las flores altivas

Despliegan sus encantos, quieren ser germinadas

Un acuerdo, un intercambio

Chorreando sus celdas hexagonales de fruto maduro

Y un bolillo tomo para ungir tus labios

Señora reina, madre del panal

Nada puedo hacer

Nada quiero

Todo

Enharinada cuan postre de dulce belleza

Agradecida, regocijada, en sus tirantes labios, se lee

Y recorre nuestros, prietos rostros

La encubierta satisfacción

Tú me muerdes

Recibo la adulación de tu boca sumergida

En el dorado manjar

Y noto tu sabor

Sublime…

Entonces comprendo nuestro enervado encuentro

En aquella estación

Aquel día

Nuestras manos alzadas, en la lejana distancia de los metros

Todo pasó, en campos yermos, con grietas en la piel

Ya nada queda, aquello es polvo oscuro

Hoy retozamos en el molino

Y rebozamos nuestras pieles

Pringándonos

Para poder sorbernos después.